Tomo la pluma

Tomo la pluma decido a escribir aquella carta que había estado postergando por tantos meses - "Estas lejos, esa es la única realidad que existe, a veces creemos que nos vamos y dejamos tanto nuestro en esos sitios, que no acabamos de irnos nunca, aunque nos hayamos marchado" - leyó lo que había escrito, bebió de su taza de café, miro hacia el jardín y suspiro - ¿servirá de algo escribir esta carta?, o ¿solo es un ejercicio para espantar mis fantasmas? - "se que tan solo han pasado unos meses, pero no puedo o no quiero olvidarte, me faltas, se que suena acosador, tal vez algo oscuro, pero, como se le puede decir a alguien que se le acusa de robarse el alma de alguien" - se puso de pie, y camino despacio dentro de su territorio, unos cuantos pasos hacia allá, otros tantos pasos hacia acá - tengo tanto que decirle y nada sale, tal vez me ayude esa música que grabe para ella, tal vez me ayude escuchar tan solo a Sabina y Calamaro, o tal vez me ayude el silencio - unos cuantos pasos más, unos cuantos silencios más, hasta que tomo la hoja y la arranco del cuaderno - empecemos de nuevo - la música ahora son frases que van y vienen en español - "Tanto de nada, pero eso nadie jamás te lo podrá explicar nadie, tal vez nunca sabrás, que en esa tierra de nunca jamás donde estas, nadie puede decir que después de ver tus ojos quede atrapado a ellos, tal vez si alguien te lo dice, rápidamente sabrás que suena a lugar común. Que tu espalda se queda en mi memoria, que aun queriéndola olvidar, no logra olvidar todo lo que pude leer en ella, y todas las estrellas que pude haber colocado en ella, siempre acompañadas de una oración en voz baja" - dio otro trago a su café, releyó lo que había escrito, tamborileo con los dedos en la mesa - tal vez la parte de "la tierra de nunca jamás" suena a ardor, me imagino que la parte de la espalda y los ojos le gustara, tal vez nada le gustara, tal vez, tal vez, hay días que estoy hasta la madre de mis tal veces - encendió un cigarro, aspiro lentamente, oyó como el cafetera terminaba de hacer una nueva carga de café, camino despacio hacia la cafetera y volvió a llenar su taza, regreso a la mesa y releyó, arranco la hoja, la arrugo, y la aventó hacia la esquina de esa recamara que daba al jardín, tomo la pluma, la miro - "Te extraño. De nada tanto, de tanto nada. Podría cruzar el mar, convertirme en lluvia, rogarte que vuelvas. Tan solo verte, dejarte escapar y aquí yo, quedarme a esperar, esperarte, no olvidarte, evitar no recordarte, echarte de menos y después volverte a invocar, quedarme con eso beso suave, con tus ojos cerrados y esa cama a ras de suelo. Podría no escribir ninguna intimidad, olvidar a que sabe el tiempo agarrado a tus muslos, podría olvidar tu espalda desnuda en mi pecho, mis manos que te abrazan completa, la exacta espalda en mi antebrazo, podría dejar de recordar tus frases, tus ojos, tus muslos, tus senos, tu cuello, tu espalda mapa del universo, olvidar que sabes a mana, olvidar que existes, pero si hiciera eso, entonces yo simplemente dejaría de existir, de ser, tal vez me gusta recordarte, tal vez con eso logro no olvidarte, tal vez nunca podre dejar de amarte" - bebió de su café, fumo, se puso de pie, camino y unos pasos mas allá, alcanzo el estéreo, le subió a la música, regreso a su isla, leyó lo que había escrito - creo que esta es la verdad, pero, no sé si podrá entenderla, o si le interesa entenderla, no sé si este escribir sirve de algo, no sé si este algo sirve para dejar de tener la nada, no si esta nada se está convirtiendo en mi todo, no se - camino en silencio, releyó una y otra vez lo escrito, tomo la pluma y se la guardo en el bolsillo de la camisa - tal vez, esta vez escribí todo lo que siento,  tal vez estoy siendo demasiado sincero, tal vez es la lluvia, esta tarde que me está taladrando con su recuerdo - miro al jardín, miro su café, fumo, se sentó - tal vez jamás la mande, tal vez jamás la lea, escribí con lo que soy. Absurdo, ¿a quién le interesa quien eres?, carajo, ni esa te la puedes contestar - leyó de nuevo lo escrito, tomo la pluma para dejarla en la mesa, cerro el cuaderno, tomo la taza y camino hacia el ventanal, la lluvia golpea el vidrio, Calamaro canta - por lo menos hoy no la mandare, hoy no leerá, hoy no sabrá de mi, y yo que sé de más de ella, aunque sean solo recuerdos, porque tantas pequeñas cosas te hacen una vida - volteo a ver la botella de vino tinto, camino hacia ella, la abrió, mientras la lluvia cae, se llena la copa, el sé queda viendo la lluvia, su espalda, sus ojos y con el gusto del vino en su lengua, ¿tal vez así sabe su mana?.

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Uno... y tanto humo

Uno... y tanto humo.

Humo, tanto humo que el lugar parece sumergido en una neblina de siempre, un humo que solo la navaja de su bolsillo podría cortar. Lleno de olores, olores de brillantina, sudor, penas, trabajo, tarde, noche y desamor. La voz desgarra las ilusiones, acaba las penas, se sumerge en las venas. Sentado, en silencio, como la mano que juega con su navaja en el bolsillo del pantalón escucha la música, la siente, su mirada fija en el caminar de ella, ella de caminar despacio, con medias negras y pantorrillas perfectas, su escote que deja ver casi el total de su espalda - una espalda en la cual se pueden leer grandes frases, una espalda donde está grabado el mapa del universo - y ella sigue caminando dándole la espalda, la espalda a lo que él siente por ella, la espalda al futuro que ella podría tener con él, la espalda al presente.

Acaricia su navaja, respira el humo, siente el aroma del perfume de amargura que flota en el ambiente, ve la cordura perdida de todos aquellos que como el que quieren escapar de su realidad, y su mirada fija en la espalda de ella, rememora cada letra, cada galaxia, de fono solo escucha ese tango llamado "Uno", y ella que no acaba de perderse en la nube de humo, y él con su mirada fija en esa espalda que anhela, y el tango que azota el sentimiento de su corazón - "Uno busca lleno de esperanzas"-, y la noche que aun no termina- "prometieron a sus ansias"-, y ella que no acaba su caminar, mientras el dentro de su bolsillo aprieta la navaja con ganas de usarla para cortar el la neblina del humo y verla más completa que lo que la ve su imaginación- "maldijo para siempre y me robo toda ilusión"- y el tango termina, el humo es más, y ella de espaldas parece tampoco olvidarlo.

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Suave lluvia

Suave lluvia

Para usted que lo pidió.

Desde ahí la ciudad esta vestida de luces, luces dormidas y brillantes. La suave lluvia cae sobre esos dos, cae fina, sencilla, exacta, como esa lluvia inglesa que cae en Hong Kong, pero no están en ningún lugar de Asia, tal vez ven la ciudad desde ningún lugar que exista en la ciudad. Las luces de las grandes avenidas van y vienen, mas vienen, menos van, las luces llenan una ciudad llena de suspiros, habitantes, ojos, manos, respiros, lluvia, automóviles, una ciudad llena de vida.

Sus miradas se han encontrado varias veces mientras cenan, sus ideas se han abrazado de varias formas mientras han bebido el vino. Los meseros y garroteros comienzan a levantar los servicios del restaurante, la madrugada se ha tragado a la noche con todo y sus habitantes. Caminan despacio hasta el puente que cruza la pequeña avenida de camellón, la lluvia cae despacio. El recuerda la lluvia de Hong Kong, cuando la isla era administrada por la corona inglesa. Ella se centra en la suavidad de la lluvia, en la increíble realidad que la hace pararse a medio puente y disfrutar esa fina lluvia. La lluvia cae sobre sus rostros mientras observan la ciudad vestida de luz de madrugada, habitada por seres que respiran de las estrellas cansadas, de una luna lista para irse a la cama con la primera estrella de la mañana.

Hablan, han hablado más que nunca, más veces de las que jamás hicieron, mas veces de las que jamás pensaron. Van las palabras, las ideas. Vienen las coincidencias, las diferencias. Se queda una sencilla amistad, se queda esa idea de que las amistades no necesitan años para tejerse. La lluvia se queda ahí en el puente, en sus rostros, en su memoria, en su próximo encuentro. Algunas canciones caen junto con las gotas de aquella lluvia exacta, perfecta, suave... tal vez la lluvia sea suave por la letras de las canciones, tal vez la lluvia ha suavizado las letras. Se miran en mientras bajan el puente, miran la lluvia y sin mirar más, miran a una ciudad casi despertar, al igual que su amistad.

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Historia de 2

Historia de 2.

En esta historia solamente aparecen dos personas, dos visones, todo sucede en el mismo cuarto, tal vez si uno se fija, verán como entran y salen otros personajes, es mas en esta historia de 2, hay más de dos.

Sus manos están sobre la mesa, mira más allá de un punto fijo en el horizonte. Ella está de pie frente a él, observa algo hacia dentro de ella misma. El busca entender o que no entiende, lo que no tiene. Ella busca explicar lo que entiende, lo que sabe sentir y no sabe decir. El está bien donde esta, tiene la felicidad dentro del humo de los cigarrillos que fuma, tiene amor dentro de su taza de café caliente, tiene una vida dentro de su piel. Ella está a veces vacía, se vacía de tanto ver el futuro, se vacía para no llevar nada que cargar mañana, vacía sin ser un ser que no siente, vacía para no llevar ningún equipaje para mañana. El mueve sus manos sobre la mesa, las entrelaza, las mueve nervioso, eso nervios que da el amor. Ella camina despacio, sin ir de uno a otro lado, camina sin ir, con esos pasos que se dan cuando no se sabe si hay amor o no. Él, la mira, la admira, la respira, ya la extraña. Ella mira hacia el vasto verde del bosque, se sabe mirada, se sabe amada, se sabe y eso es lo que no llega a explicarse. El recarga sus manos sobre la mesa, se pone de pie, siente que se va, se va el, se va ella. Ella se queda de pie, andando sin andar, sabe que se va, sabe que el se va, sabe que ambos se marchan, sabe que tal vez mañana sepa que es un error. El camina hacia la puerta, sabe que se va, sabe su vida, sabe quién es, al menos hasta ahora lo sabe, ahora es libre sin querer esa libertad. Ella es libre para ser libre, viento, y tal vez entender si debe de regresar. El no puede subir el ancla, su vida es ella, mientras camina a la puerta su vida pesa más. Ella se siente ligera, vacía, se siente en el mañana. El camina pesado. Ella sabe que se puede arrepentir. El sale por la puerta, deja atrás su vida, sin llevarse el ancla que tan solo se hace larga, cadena que se expande a sus pasos. Ella sabe que le puede llamar cuando quiera, la cadena se arrastra a sus pies, aunque sabe que su libertad, provocara libertad. El sabe que allá fuera esta la vida perdida. Ella sabe que él tiene ante él una vida libre y la puede probar, le puede gustar. El camina despacio, sin querer irse. Ella se queda viendo la taza de café sobre la mesa, suelta todo y se alista para mañana. El se queda a cada paso en el ayer. Ella y él, y las incógnitas de volver a empezar. Ella y él, y la idea de volver a regresar. Ella y él, y los pasos. Ella y él, y los besos que ya no dan, se dan. Ella y él, y el mañana que se asoma detrás de las nubes.

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Lecciones de vuelo

 Lecciones de vuelo

Para: Mi familia y sobre todo Roberto.

Nunca es fácil ver volar a alguien antes que nosotros, que ese ser que vuela, vuele antes que nosotros y tal vez no haya terminado de enseñarnos a volar, que nos haya mostrado que se pueden tocar las estrellas en el vuelo, que todo se puede conseguir si ponemos en cada acción que hacemos ese 2º esfuerzo que a veces tanto nos incomoda, pero él nos enseño que esa forma de vivir te lleva a triunfar, a lograr metas. Nos arropo a su alrededor como ese ser de luz que nos quería iluminar a todos, desde siempre nos quiso enseñar a volar y a veces nos hacia volar más de lo que nosotros mismos podíamos imaginar.

Hoy ya vuela en otro lado, hoy está dando ese segundo esfuerzo en otro mundo, y nosotros aquí, nos quedamos con sus lecciones de vuelo, con su ejemplo, con sus increíbles en enseñanzas de realizar en todo el segundo esfuerzo, de volar los más alto posible para conseguir anotarle a la vida.

Gracias por dejarnos tanto, gracias por querernos tanto... ahora solo nos queda recordarte siguiendo tus enseñanzas y volar como tú nos enseñaste.

Gracias y siempre te querré.

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Recuento

 Me has dejado algunos discos, muchas tardes, más mañanas, algunas noches, decenas de rabos de nube, algunos te amo, un costal con caricias, tu mirada perpetua, tus colores sin pinceles, tardes sin usar.

También me has dejado mis labios fríos por la falta de tus besos, mi lengua muerta por no pronunciar tu nombre en tu oído. Me has dejado un infinito de recuerdos, cientos de sueños, un alma que aun se mueve, mis manos que se secan a falta del agua de tu piel.

Te deje, por cierto, cientos de cartas, algunos discos, pequeñas frases solo para ti, algunas caricias, mis besos ardientes, mis besos tiernos, mis palabras de ánimo, mis creencias, algunos padres nuestros con tu nombre, tienes libros que eran desde siempre historias nuestras.

He de decirte que me quede, con algunas esquinas de tu piel solo mías, secretos de tu cuerpo solo tuyos y míos, palabras que decías desesperada, suspiros que aun suenan en la casa, el color de tus ojos que en sueños aun me miran, tus caricias más perfectas, un vino blanco frío, y la esperanza de verte mañana, y el increíble sabor a ti, y aquella frase de esa canción de tantos y tantos años nuestra "nada sabe tan dulce como tu boca, tan solo una cosa que no se nombra".

Me quitaste algunas cosas, me quitaste el aliento que soplaba mi vela, apagaste el faro del puerto que me guiaba, mataste mis caricias, alejaste mis brazos, me quitaste el olvido y me dejaste el recuerdo.

Tengo la esperanza aun, por si te importa. Tengo tus fotos, mis tardes nuevas, mis mañas frescas, la luz de tus ojos, cientos de canciones nuestras, tus caricias tatuadas, tu imagen: desnuda corriendo y saltando a la cama; Tengo nuestra historia y cientos de páginas en blanco para seguirla escribiendo.

Y lo más importante, tengo el saber de que nunca te dejare de amar.

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Gracias

Tan solo escuchar tu voz y sale el sol, la lluvia gris se aleja, no hay tormentas solo la calma de tu voz, solo la idea de que siempre y por siempre te amare... Tan solo oir tu voz y la palabra inteligente, y todo regresa a la paz... Gracias Princesa Olll

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Días, hay días

Días, hay días

Hay días en que la tierra se abre y te traga. Días, donde la mar se seca y solo te queda la arena húmeda y muerta. Hay días donde le chocolate se amarga. Días donde las princesas pierden sus coronas. Hay días donde las hadas se enredan en telarañas. Días donde ni la risa se escucha. Hay donde las palabras tan solo rebotan en uno mismo. Días donde la luz es negra. Hay días donde ni las estrellas se ponen. Días donde la lluvia perfecta tan solo es lluvia acida.

Pero, hay días donde la tierra es verde. Días donde la mar te baña y te revive. Hay días donde el chocolate es mana que te da la mano de Dios. Días donde las princesas se dejan rozar con rosas. Hay días donde las hadas te revolotean alrededor. Días donde la luz pinta arcoiris. Hay días donde las estrellas se ponen en tu piel. Días donde la lluvia perfecta se recuerda, así perfecta, tenue, frágil, mía.

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