Crónicas desde el ombligo de la luna/Ella

Ella

Nota del autor: en este cuento no hay más sangre que la corre por mis venas, arterias y corazón, en este cuento nadie muere y sí muere, es de felicidad, en este cuento las musas pusieron su parte más sentimental y tal vez cursi, en este cuento esta el mejor jirón de mi vida.

Camel, (Wing and prayer)

Tracy Chapman, (Baby can I hold you tonight)

Radio Head, (Creep)

Frank Sinatra, (Summer Wind)

The Sundays, (Here’s Where the Story Ends)

John Butler Trio, (Take)

Damien Rice, (The Blower’s Daughter)

Para: Ti, Olll

Trazos suaves en las nubes anuncian que pronto lloverá, el viento se niega a irse, a dejarnos, su falda que se mece al ritmo insaciable de los dedos del aire que sopla de manera morbosa entre sus piernas… y mi mirada que todo dice y no dice nada, mis manos que se quedan inmóviles… tu frente a mi, tus ojos que me reflejan, que me miran como siempre pedí que me miraran tantos años atrás y hoy aquí, estamos el uno frente al otro, con esos silencios incómodos que marcan los encuentros esperados que se vuelven incómodos, encuentros deseados y pospuestos, y pospuestos, dilatados por la increíble incesantes del tiempo, por su caprichosa forma de ser del destino, pero ahora y aquí estas frente a mi, y mientras te miro, pienso, tejo en mi mente las añoranzas, esos recuerdos que como fantasmas me saltaban casi diario, y así frente a frente, mirada a mirada, aliento a aliento estamos ahora en este silencio absurdo, si se lo que puedo decirle, y mientras la miro, mi mente da saltos y planea, va al rincón de los recuerdos y corre al cajón de los futuros, y miro su silueta y pienso, “dile que la amas, abrázala, respírala, no vuelves a marcharte, ¿huir?, y ¿valdrá la pena?, son 18 años sin ella, y ella 18 años sin mi” y las palabras que no salen y yo ahí inundado de su aliento, mis pulmones a punto de volar en mil pedazos de tanto aliento, mis manos que me hacen pensar que sudan, mis entrañas que me hacen tratar de abrazarla con mis brazos, brazos que no obedecen, que no saben ni que hacer al igual que su dueño, y el viento que sigue moviendo sus cabellos dorados, su falda que se pasea en compañía del viento y sus labios que se que quieren decir mil veces mi nombre, millones de veces hasta que ese nombre se la exhalación de su ultimo respiro, y lo se, me sé, se que ella esta igual que yo, petrificada, estatua, congelada… estamos a la espera de que el otro haga, pero ninguno hacemos y mi mirada que se descuelga palmo a palmo de su cuerpo, de su cara, y mientras hago el recorrido, me doy cuenta, “ha cambiado, es casi ella, pero no es del todo ella, ¿Qué le falta?, ¿Qué le sobra?, será su piel igual de tersa que hace algunos años, será ella la misma ella que hace unos años, esos años serán iguales para ella, que para mi, ah la carga de los años, el interminable pasar del tiempo, tiempo que arrebata sueños, que pone cosas a su parecer, que pone las cosas donde el puede jugar con su nombre apocalíptico: destino”, y mientras ahí, nos vemos y la tarde llena de jirones en su piel de cielo y nube, ella que me llena el cielo y que eclipsa la emoción que puede sentir la bóveda celeste a la salida del sol y la luna, y yo que la veo, y que me extraño de todo lo que siento tan solo cada vez que en estos 30 segundos ha sentido mi cuerpo… adrenalina, emoción, sopor, deseo, necesidad, querer, amor, poseer, sexo, excitación, ella y te amo… y de su voz salio un sencillo… “¿me abrazas?” y de mis brazos salio un humilde abrazo, y mientras la abrazo la huelo y mientras la huelo se van 18 años y mientras se van los años llegan los nuevos minutos de la tarde que sigue haciendo de sus nubes jirones y mis manos que solo abrazan haciéndose una vez mas miembros vivos, y mientras siento como el viento le roza las pantorrillas y juega con su falda tratando de sentirla como yo la siento, nuestras bocas se encuentran y 18 años que no pasan, que ahí están y su aliento, aliento, su aliento tan cerca y los fantasmas que huyen y las preguntas que se hacen jirones junto con las nubes grises vestidas de lluvia y algunas gotas, y su lengua y mi lengua, y la vida que no avanza, la rueda que no gira, el jirón que no se desgarra y el tiempo se congela y su aliento impulsa la vela de un barco que se enmohecía en el tiempo que cabe en 18 años, y como dice el tango “no son nada”, y la beso… y siento su espalda breve, sus senos en mi pecho como punzones que se enganchan en mi corazón, y la nada que no se atreve a salir, y el todo que se queda, “¿Por qué crecen esas flores raras crecen en las aceras para ti?, como decía aquella canción de El Ultimo de la Fila hace 18 años”, y esta entre mis brazos, y mis brazos alrededor de ella y ella como centro de un universo que gira de forma finita y yo haciéndome jirones conforme el viento juega con su falda y el universo a mi parecer aplaude, y el me abrazas que se queda, se quedo, se quedara.

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